2008 год

А глупый снег летит...

Щемящему в груди названья нет.
Напрасно ждать следов соединенья.
А глупый снег летит…летит на свет…
Ему зимой отпущены мгновенья.

И в том ничьей не вижу я вины,
Что краскам всем предпочтены белила…
Что c Вами мы, увы, разлучены…
Что, против воли, я Вас полюбила

Не для того, чтоб вслух произносить.
И шепоту я не доверю это…
Вам суждено ногами снег месить,
Но сколько в Вас губительного света…


Отболела сегодня…

Отболела сегодня моя голова…
И огнями Дворцового моста
Жутковато призывно мерцает Нева.
Пара тёмных ступеней –
Как просто…

И на Зимней канавке, где Лиза на дне,
Спуск как раз «для того» предназначен.
Белый мраморный лик в эрмитажном окне
Отрешённо, божественно мрачен…

Сколько тёмных ступеней, а я всё жива.
То ли трусости нет, то ли воли?
Отболела сегодня моя голова.
Непривычно слоняться без боли.


Папа

Снова будет вечер в доме
И чуть-чуть коньячный запах.
Я найду в своём альбоме
Черно-белый снимок Папы.

Папа, ты зачем так рано?
Не простившись… среди бала…
Ты меня не видел пьяной.
Я тебя почти не знала.

Ни опоры, ни оплота,
Только на ночь сказки братьев.
Я хочу к тебе на фото -
Под руку, в красивом платье…


Вечерний звонок

Посвящается моему единственному... подписчику

Над макушкой кружат сонмы фей,
Подозрительно зеленоватых.
Одинокая рюмка и штоф…
Взад-вперёд хмуро бродит Морфей
Посреди простыней неизмятых,
Теребя ожерелье из снов.

На щеках разгорелся пожар.
Ритм жизни нарушен нормальный.
Для меня Ваш вечерний звонок,
Как вторжение бравых гусар
В накрахмаленный, провинциальный,
Полный скучных девиц городок.


«Сonfessa»

Утоляет дождя завеса
Жажду треснувшего фонтана…
А по радио вновь «Сonfessa» -
Боль красивая Челентано.

Представляю тяжелый профиль,
Сигаретку из портсигара…
И глотаю остывший кофе
Под «più grande del mare…»

Пустота внутри больше моря -
Я шепчу, Челентано вторя…


* * *

Стало слышно

Стало слышно, что шепчет песок, вытекая из стен -
«Время лечит...» Раз так, отчего же столь грустными нотами?
Вот и ты... Вновь решила уйти от меня лишь затем,
Чтобы пахнуть цветами Ковыльной степи за воротами.

Образумить тебя. Отобрать жёлтый зонт и пальто.
«Ну, куда ты, глупышка? Душа моя, хоть и пропащая…»
Образумить тебя, но тебе я, по сути, никто.
Да и ты мне никто. Я не знаю тебя настоящую.


* * *

Морское

Морского мне хочется, всё-таки лето.
Я море от сердца никак не отрину.
Не знаю, как быть, начитавшись Марины.
Баюкать пустячность свою, как поэта?

Морского мне хочется: имени, взгляда,
Далёкого паруса, шелеста соли…
И, помня о горькой Марининой доле,
Пустячность баюкать свою без досады.


* * *

Что память?

Что память? – едкий дым от пепелища.
К чему напрасно угли ворошить?
Я та, кто от любви любви не ищет.
Вы тот, кто мне сумел её внушить.

Мне это чувство, милый мой умелец,
По силам и не застит белый свет.
Живу, на место подле Вас не целясь.
Тем паче, что и мест свободных нет.

И слава Богу, ведь итог застолья
Совместного окажется нелеп -
Я та, кто раны посыпает солью,
Вы тот, кто солью посыпает хлеб.


* * *

Прогулка по Елагину

Островною тропинкой вечернею
Ото львов я гуляю ко львам
И со мною, едва ли дочерняя,
Моя нежность ненужная Вам.

Время мне вспоминается славное.
В это время неверья словам
И возникла, такая бесправная,
Моя нежность ненужная Вам.

Это место для Вас не заветное.
Вы привыкли к своим островам…
Между нами есть… тема запретная -
Моя нежность ненужная Вам.


* * *

Просто доброе слово

Моя суть заключается в чувстве тревоги.
В том, что я не сумею обидеть ребёнка
И убогого. Все мы, по сути, убоги.
Я не рву там, где, вижу, особенно тонко.

Моя суть заключается в чувстве утраты.
Мне они доставались свершившимся фактом.
Боль своих посещает порою накатом,
Оттого и к чужим, по возможности, с тактом.

Моя суть заключается в чувстве полёта.
Чтоб его испытать нужно, в сущности, мало.
Просто доброе слово подарит, вдруг, кто-то.

Подарите мне слово. Давно не летала.


* * *

Он скучает…

Он верен. Верность, все ещё, храня,
Меня он, как и прежде, привечает.
Но раньше был он скучен без меня.
Теперь, я знаю, он со мной скучает…

Он нежен. Теплый тон его письма,
Так глупо, право, душу мне смягчает.
И я скучаю по себе сама…
По прежней, по которой он скучает…


* * *

Найди меня

Найди меня. Скажи, что я ни в чём,
Ни в чём, ни перед кем не виновата.
Укрой меня большим своим плащом.
И стань мне кем-то. Кем-то вроде брата,

Но ближе брата. Полюби меня,
Как сорок братьев полюбить не смогут.
И от любого бремени храня,
Лишь за меня испытывай тревогу.

Провозгласи меня своим лучом
В том тёмном царстве, где пусты палаты.
Найди меня. Скажи, что я ни в чём,
Ни перед кем, ни в чём не виновата.

И я поверю в то, что мне судьба
Не тех людей друзьями назначала.
И соглашусь легко, что жизнь – борьба.
С самим собой, хотя бы, для начала…

Найди меня…


* * *

И это проходит...

«Ты милый и верный, мы будем друзьями...
Гулять, целоваться, стареть...»
А. Ахматова

Босые ступни мои снятся теперь парапету…
Утерян баланс. Никудышный я канатоходец.
Спасибо за то, как спокойно Вы канули в Лету.
Шепчу Вам, без злобы, вдогонку – «И это проходит…»

Проходит… проходит… Что силы стремлюсь на поправку.
И встреченный «после», я верю, мне в этом поможет.
Он милый и верный, прощает вторую неявку
Гулять-целоваться, вот только стареть с ним негоже…


* * *

Я хочу научиться…

«Я научилась просто, мудро жить…»
А.Ахматова

Солнце село за крышу. На кухне варю макароны.
И хочу научиться, как Анна, жить мудро и просто.
Но в короне башка, недостойная вовсе короны.
Увенчал не спросясь и на зависть таким же прохвостам.

Я должна научиться и, кажется, это нетрудно.
Закипает в кастрюле моя итальянская паста…
Он устанет, простится и грань между «просто» и «скудно»
Улетучится… (О, сколько можно? Прошу тебя – basta!)

(Слышишь – баста! Взгляни, это лучшее время в апреле…)
Приоткрою окно, все природы нарушив законы,
Комары пробудились уже и вовсю одолели…
Я хочу научиться… хотя бы варить макароны.

Напущу комаров, напою их своей голубою -
Как-никак, но по папе мы, все же, немного дворяне.
Вот достойная женщина с долгой красивой судьбою -
Я читаю, взахлеб, биографию Анны Маньяни.


* * *

Стансы

А черти в тихом омуте моём
Раскладывают скучные пасьянсы.
И даже если им вина нальём,
Не сказки нам поведают, а стансы.

Всему на свете свой отпущен срок,
Настанет день, когда ты не захочешь,
Устанешь возвращаться в мой мирок
Весёлых строк (печальных междустрочий)

Не обставляй уход свой - ни к чему.
Я на заре к нему была готова.
Зачем тебе (ни сердцу, ни уму)
Вослед моё напутственное слово?


* * *

Как хорошо

Как хорошо, что нет во мне той силы,
Которая смогла бы Вас отнять.
Что горя Вам не больше причинила,
Чем Вы мне, не желая причинять.

Что город мой, он - только мой и Вашим
Не станет. Слишком тёмен, сер и зол.
Что я его, как хочется, раскрашу,
Возле окошка сев в кафе за стол…

Как хорошо, что не бываю пьяной,
И сигаретой затянусь - тушу…
Что знаю наизусть письмо Татьяны
И оттого Вам первой не пишу…


* * *

Любовь не просит гимна...

Любовь не просит гимна в честь свою.
Совсем чуть-чуть, немного помоги мне,
Тебя, еще не зная, узнаю…
Любовь скромна, она не просит гимна.

Тих, благостен, как утро Рождества,
Ты совпадаешь в мелочах…Чертами…
Взгляну и, вдруг, отважусь на слова -
«С тем тайным, нежным - с детскими мечтами…»

«Спасибо за оказанную честь…» -
Ты к моему приноровишься шагу
И, помолчав чуток (ты в этом весь)
Шутливо орден дашь мне за отвагу…


* * *

Ты нужен мне

В твою фигурку из свечного воска
Втыкая иглы чисто машинально
- «Ты нужен мне, как лысине расческа.
Как щуке зонтик (как же я банальна)
Ты нужен мне, как псу укус блохи.
За что же мы с тобой так долго бились?!
Теперь не получаются стихи.

А раньше мне они спокойно снились…»


* * *

Четыре свадьбы и одни похороны

 Посвящается…

Знаешь, лучше тебя мне не знать бы.
Никогда. Ни с какой из сторон.
У тебя впереди будут свадьбы.
У меня только вой похорон.


* * *

«22 февраля…»

Быть причастной к тебе мне лестно.
Мои лёгкие помнят твой дым.
Огибаю плетёное кресло…
Вот таким – совершенно седым,
В чём-то мягком, немножечко мятом,
Для меня (восьмилетки) огромном,
Я тебя вспоминаю по датам.
В остальные дни просто помню.


* * *

Стерва

Промозглый город - как тюрьма.
По тротуарам бродят стервы.
И я одна из них… Зима,
Как ты выматываешь нервы.
Моя беда в нехватке зла –
Исчерпаны его ресурсы.
Для восковой груди игла
(учили ведьминские курсы)
Должна быть так раскалена,
Чтоб не почувствовал он боли.
Но я же стерва! Я должна
Воткнуть её сначала в голень.

И если этой вот тюрьмой,
С её дворцами и мостами,
Ты приползёшь ко мне (хромой),
Мы поменяемся местами.

&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&® next page

Сестра Риммовна ©&® 2008